Блин! Сегодня мой Дракон уперся на дороге рогом и отказался дальше ехать. Представляете? Грит, не издевайся, или переключи на четвертую и едь нормально, как раньше, или облей меня горючкой и спали. Я же не Дебил, а Дракон, и ползать не умею.

И знаете, я ему сочувствую. Вот только спалить, рука не поднимается. Ага. Друг все таки. Сколько же мы с ним за время нашей дружбы километров намотали, даже не сосчитать. Жуть! Хотя вру, где там моя шпаргалка? Ага, вот. Познакомились, было 116 тысяч, а щазз, уже один мильен триста пять. И того... это на ум пошло, это с ума сошло, в общем, больше лимона будет. И вот, за все время нашей дружбы, Дракон меня ни разу не подвел. Ни в аварию, ни в яму какую, ни в бордюрину, или в еще какую каку -- меня не втравил. И не смотря на то, что у него прицел прямо на капоте, ни одного дебильно-зомбо-лохато-двуногого он не размазал по асфальту. Не перебил ему руки и ноги и не сломал позвоночник. Тихо так, спокойно, закуся удила, и это не смотря на свою запредельную мощу, он себя вел всю сознательную жизнь, не, не на дорогах Украины, а на ее направлениях. Ага.

И вот он меня и спрашивает.

Вожак. Вот я знаю тебя больше десяти лет. Мы с тобой всю Европу обьездили, в Азии были, в Скандинавии были, Россия вообще не в счет. И нигде, ни разу, даже муху не обидели. И шо!? Это тебя так твои вожаки отблагодарили за все хорошее!? А знаешь, в нашем драконьем царстве, другие правила. Чем больше ты наматываешь безаварийных километров, тем с большей скоростью тебе разрешают ездить каждый новый год. Вот по этому, у нас все, кто круто рулит, летают высоко и быстро. Но! Не дай БОГ ДРАКОНИЙ, ты хоть раз нарушил правила и натворил что то серьезное -- тебя, сразу к стенке. Бац! И все! Вот поэтому, даже летая на бешенных скоростях, мы дружим со своей головой и головами окружающих Драконов. Жизнь то -- одна!

А вот теперь представь, каково мне. Я же Дракон! Весь железный, здоровый и тяжелый. Я рожден для странствий. Ты даже представить себе не можешь, вожак, как хочется иногда переехать парочку наглых блондинистых ворон, прущих на красный свет возле супермаркета. Как хочется размазать по асфальту стайку тринадцатилетних зомбаков, с наушниками на голове, переходящих дорогу в неположенном месте. Как хочется догнать зажравшегося, потерявшего страх и совесть мажора, и топтать его бампером и топтать, пока в лепешку не превратится. Как хочется вильнуть на обочину и шугануть затаившихся там в засаде воробьев с полосатыми палками в руках.

Но! Ведь я этого не делаю.

И вот, мы стобой, два, всегда дружащих со своими головами создания, должны расплачиваться за все хорошее, что совершили в своих жизнях -- ограничением скорости полета в 50 кэмэ?

И мне интересно, а КАКИМ МЕСТОМ тела думали твои вожаки, придумывая такое? А!?


И вот я сижу, чешу репу и не знаю, что ему ответить?